На данный момент я понимаю, что на этот новый год не смогу приобрести подарки и очень надеюсь, что мне их тоже никто не купит, а то я испереживаюсь до труднолатаемых душевных дыр.
Правда, есть одна совершенно непопулярная в наше (среди компьютопользующих чилавекаф) время вещь - письма. Мне приходят иногда из пенсионного фонда ХD И порой мечтается, чтобы пришло от человека. Написанное собственной рукой на тетрадной бумажке в клеточку. Мало того, что фетиширую на почерк... это совсем не тоже самое, что электронное. Я и книги до сих пор люблю физические. В ворде они все одинаковые, в блокноте еще и без форматирования. А так обложка, отражающая настрой текста, расположение, разновидность, размер шрифта, бумага. Иногда старая и желтая до дури цепляет, пахнет прошедшим временем, чуть-чуть пылью, погружает в свою атмосферу. Гладкая и тяжелая глянцевая альбомная. Белая и светящаяся в мягкой обложке. У меня странный внутренний блок перед загибанием уголков и записок карандашом (однажды я себя заставила и ощутилась очень-плохой-девочкой ), но вот в библиотечной я пару раз встречала грифелевые завитушки или "шифр" из букв, понятный только писавшему: "обр. вр." или вроде того. И в этом своеобразная магия, немножко стыдное волнение, будто подглядываешь нечто интимное Книгу кто-то листал до тебя, нервно и нетерпеливо, пропуская страницы, осмысливая каждую строчку, сухо выуживая необходимую информацию, с упоением.
Я хочу получить письмо, прощупать или просветить через окно, как лежит бумага, чтобы аккуратно разрезать, развернуть, разгладить. А потом сохранить. Положить в коробку, чтобы случайно достать через N лет и перечитать "капсулу времени". Это такое добро.